Nos tempos da faculdade, juntava os tostõezinhos todos durante uma semana, e depois de deitar olhares gulosos às montras da Papelaria Fernandes e da Progresso, ia derreter-me a comer um bábá.

Aquela visão, de que o chantili fizera explodir a massa ensopada em calda de rum, fazia, e faz-me ainda hoje, crescer água na boca!
Era demorar tempo a descobrir o gosto da massa na tampa que saltara, a confirmar o gosto do chantili, a cortar cada fatia sem perder uma gota da calda. Era juntar tudo na boca… e chegar ao céu!

Por mais que a balança me diga que não é boa ideia, não consigo ir à Baixa de Lisboa, sem ser arrastada para dentro da Tofa.
Peço um bábá e o sabor de sempre está ali, inalterado. Perfeito.
É como se todos os bábás da Tofa que comi, fizessem parte duma produção eternamente continuada e cada um deles fosse a réplica do primeiro.

Sem desprimor para os bons bábás de Portugal inteiro, para mim, há bábás de rum e há o Bábá da Tofa.